Palavras ditas e não ditas
Amanheceu cinzento e chuvoso. Acordo à nove horas e leio um bocado na cama. Sinto o silêncio da cidade domingueira. A cabeça pesa um bocado das Laurentinas e sabe bem este descanso.
Temos marcado o mata-bicho para a Baixa. A Cristal. Damos uma volta pela cidade. Vamos ao Shopright fazer compras para C que mudou de casa. Vive agora numa vivenda ao pé da residencial Palmeiras. Vamos almoçar um esplêndido cozido à portuguesa na Matola. Estamos em território do pai de I O avô C é uma personagem curiosa que foi para Moçambique nos anos cinquenta. Por lá ficou com muitas histórias para contar. Passou pela independência. Lá ficou. Sempre na Matola.
Chegamos ao restaurante. O ambiente está tenso e cheio de tugas. Não deixa de ser curioso comer o cozido, na matola, num sítio cheio de Tugas. Aliás isto está cheio de tugas. Vamos ver o que aí vem. As tensões são razões familiares. Caminhos cruzados que pouco interessam à investigação. Mas a suas histórias de vida são um aspeto importante para a compreensão destas cartografias urbanas que vou construindo.
Voltemos ao cozido. A refeição estava boa. Mas é curioso como as tensões rapidamente tomaram conta do ambiente. A conversa azeda nos detalhes e acusações mútuas. Há palavras que ditas magoam. Há palavras que não são ditas e que também magoam. Cada um faz um juízo do que deve ser ou não dito. Mas cada um também acha que há coisas que não devem ser ditas. Num tempo de inflação da palavra e da imagem a realidade multiplica-se aos nossos olhos. Os reais e os irreais misturam-se. Torna-se difícil marcar uma linha de rumo.
E a propósito…Onde está o meu passaporte. Não me digam que perdi o passaporte?