Um amigo meu, homem superior, considera que a eternidade é uma manhã e dez mil anos um simples fechar de olhos. O sol e a chuva são  as janelas da sua casa. Os oito pontos cardeais as suas avenidas. Caminha sem destino. Inútil se torna procurar as suas pegadas. A sua casa tem o céu por teto e a terra por leito. O seu único pensamento é o vinho. Nada mais, aquém ou além o preocupa.

O seu modo de viver chegou aos ouvidos de dois respeitáveis filantropos: o primeiro, um jovem nobre; o outro um famoso letrado. Foram visita-lo com olhos furiosos e ranger de dentes. Agitando as mangas das suas vestes  reprovaram vivamente a sua conduta. 

Falaram-lho dos ritos e das leis. Do método e do equilíbrio. As suas palavras zumbiam como um exército de abelhas. Entretanto o seu interlocutor encheu o copo e bebeu-o de um trago.   Depois sentou-se no solo com as pernas cruzadas, encheu de novo o copo, afastou a barba e recomeçou a beber até que, com cabeça reclinada sobre o peito caiu num estado de ditosa inconsciência, apenas interrompidos por relâmpagos de semi-lucidez.

Os seus ouvidos não teriam escutado a voz do trovão, os seus olhos não teriam reparado numa montanha. Cessaram o frio e calor,   alegria e tristeza. Abandonou os seus pensamentos. Inclinado sobre o mundo contemplava o tumulto dos seres e da natureza como algas flutuando num rio… 

Zhulinqixian:  Seven Worthies of the Bamboo Grove;